com-ple-men-to

No final de todas as contas

ainda outras ficam por calcular,

números dos mais variáveis pesos

e medidas, letras ilegíveis,

outras mais definidas,

Aguardam por uma mão e por uma razão

que os solucione.

Num encontro de pesadelos e sonhos

a única certeza é a transpiração

que nos recorda que a realidade

faz parte dos dois.

De que vale essa luz

mundana, essa luz medíocre

que não basta para fazer temer a noite?

Essas pausas entre monólogos,

Esses pensares cansados de quem tudo procura

e nada encontra,

por entre histórias e Histórias

tão pouco nossas... - apesar de o serem.

Nesta visão ambiciosa, onde ser-se rei é pouco,

E ser-se deus é pouco mais,

Num escrever rouco, algures nesse sufoco

encontro a guerra que preparei por tanto tempo,

E aguardo-a, por um momento de reflexão...

Afinal de contas, do que vale a luz

se não existir escuridão?

des-mem-bra-men-to

SENTI a falta de sentir este sentimento,
De quem recalca os confins da alma
numa maldade calma,
Tal faca que magoa pouco
mas que na realidade
está envenenada.

A poesia é só uma,
escrita dum passado,
canção da rua,
Pintura do que se vive
e do futuro.

Sangro negro neste sonho de ser maior,
E só na poesia se torna menos delirante
o surreal do chegar algum dia a ser,
Deus, deuses, pastores, videntes,
A esperança que não descansa mesmo
olhando as trevas.

Moldaram-se apartir de pequenas falhas
que julgam ser monstruosas,
Apenas isso, e apenas nada mais,
Mas eu, nasci nas trevas,
E mesmo essas trevas que me moldaram
São trevas dóceis
Em comparação com o rugido que sustende o mundo.

Para que os demónios possam brincar neste jardim
basta estarmos aqui, de olhos fechados,
Vontade seca, com mãos e pés em caminhos
errados...
Nessa passividade cega,
Sem amor ou ódio à verdadeira entrega,
Vivendo e criando falsas memórias rasgadas,
Num testamento para ninguém.