O teu mundo

O teu mundo é igual ao meu,
mas diferente.
Onde tudo respira, onde tudo respira
numa paz celestial.
Um mundo onde todas as acções e melodias
têm um encanto especial, onde tudo faz sentido,
e o que não faz, aos poucos começa a fazer.

Mas...

Sinto este sabor ferroso nos meus meus lábios,
feridas abertas na boca ardem
não dando lugar ao que estou a perder.
O mundo nunca me chegará
porque nunca quis tanto.
No dia em que a esperança morrer o que nos resta?
Sermos engolidos pelos erros cometidos
eternamente amarrados a algemas por nós
construídas ao longo dos tempos?
Obrigados a dissecar o nosso ego que nunca morreu
crucificado? Numa ilha rodeada de chamas,
sem saída, onde respiramos fumo proveniente das trevas?

Mas...

O teu mundo é igual ao meu, apenas um pouco diferente.
Onde as palavras são palavras
e a acção é movimento.
Onde o amor tudo vence até que a derrota o vença.

Mas...

Sublimes criaturas com asas demoníacas
pisam-nos, e alimentam-nos o medo...
Quantas vezes podemos tentar viver mais?
Quantas vezes mais basta a vontade?
Voltar a errar seria um erro.
Deixámos de escutar quem mais interessa...
Uma perna presa em areias movediças
outra a tentar voltar para trás...
Nem sempre o observador distante é o que
está mais consciente dos caminhos ainda existentes,
às vezes tudo está dentro nós.
Onde está essa onda gigante capaz de fazer
apagar estas labaredas escaldantes?

Mas o teu mundo é igual ao meu.
Alguns procuram toda uma vida por algo
tão exacto. Outros tentam criar.
A verdade não se engana.
Tomara todos terem essa sorte...saber, sentir, poder fazer.

Mas...

Uma ave colossal sem penas, apenas com ossos,
que varre o céu deixando cinzas e agitação
aproxima-se.
Agarra-nos, leva-nos até muito alto,
e mesmo sem qualquer palavra
sabemos o que vem a seguir...
Escuridão vermelha
e dor.

Mas...Nem tudo é assim.

Mensagem de Natal - Sermão do futuro pastor aos peixinhos

A vida às vezes surpreende-nos. E a minha irmã repetiu duas vezes seguidas uma frase que lhe digo muitas vezes: por vezes o ser humano surpreende-nos. E a vida não é só levada ao som da sorte e do azar, do que se fez e do que não se fez; a vida é feita todos os dias, pelas pessoas. Deus? Possivelmente dá as suas lufadas de ar, sem que no apercebamos sequer...mas a vida é assim mesmo. Portanto, é no ser humano, para o mal e para o bem, que está a acção: a vida. E cabe-lhe a ele, não somente a ele, mas a ele em grande parte, viver, fazer, morrer (ou deveria caber). Este sermão que aqui deixo é especialmente deixado pelo Natal. Quando somos crianças sonhamos muito. Talvez demais dirão alguns...a verdade é que com o tempo essa capacidade é expulsa dos nossos corações com uma frieza responsável. (Está frio aqui. E não deveria estar. Pensem nisso.)
O sermão que aqui deixo, deixo-o para todos os que ainda querem sonhar. Este sermão já não é para mim. Já não. Citando Tolkien (criador do mundo d'O Senhor dos Anéis), sinto-me um pedaço de manteiga, já demasiado pequeno para barrar numa fatia de pão demasiado grande, já não completo com eficácia toda a sua largura e comprimento. Estou a ficar velho, sinto-o. Não velho no sentido de recordar o passado como um albúm de fotografias decorado no nosso cérebro. Nem velho que olha o horizonte especulando sobre a morte. Estou apenas velho no sentido que me sinto a envelhecer. Pode parecer idiota, mas estou-o de facto, e não espero muito mais do que aquilo que deveria esperar. Mas não me entrego à morte. Ainda vou fazendo o que posso e o que vou querendo fazer...aos poucos. Se isso me chegará? Talvez o pareça por agora, mas talvez nunca o seja. Mais tarde terei tempo para me amargurar, como qualquer ser humano terá.
A vida de um Homem, qualquer que ele seja, seria muito mais interessantes se fosse recordada e descrita 'in media res'. Quem me dera que assim fosse. Começar a narrar e a recordar apartir de um meio, não de um início. Passar à frente de pormenores pouco importantes, como o crescimento físico, as primeiras palavras, os primeiros passos. Se bem que o próprio Freud aplica uma importância ao início. Mas mesmo assim...A magia era mais valorizada. Era belo. Era interessante.

Sermão em si:
Nunca acreditei em milagres de Natal. E não se ainda cá estarei quando estes envolverem salvar milhões de pessoas que morrem de 5 em 5 segundos com fome ou com doenças. No entanto, dado que sou apenas mais um ser humano, ter pequenas provas de um "milagre de Natal", mesmo que apenas pequenas provas, já é algo digno de comover, e de aceitar ajoelhado. Este ano, um ano muito diferente, onde tudo se mexeu mais do que o habitual, em vários ângulos e tamanhos, prometia-me um desejo louco, e fora do vulgar em mim, que se desse o mais depressa possível a mudança de ano. Para mim o ano novo significa apenas uma coisa: estar com quem mais queremos. Amigos, família, amores. E apenas isso. Porque o Natal é da família. (Normal ou aumentada.) O ano novo deveria ser acabar um ano com quem gostamos para começar com esses mesmo um novo. Pode parecer patético...mas o que podemos pedir mais? Eu não peço mais nada. Para mim o ser humano é tudo. Não me posso basear em mim. Amo-me como me odeio. E penso que todos nós por vezes sentimos isso. O divino, como já disse, acaba por passar quase despercebido. Por isso baseio-me no sentimento, que por alguma razão me une a outros. A maioria de nós, hoje em dia, não se interessa, não dá valor à chamada essência, à chama, à ligação. É pena. Para quem? Para todos.
Ora este Natal, ao contrário de outros Natais, as coisas começaram bastante mal...e colocou-se mesmo em causa a existência do mesmo. Dois dias antes deu-se um pequeno milagre. Falo neste momento de uma situação em que 98% da possibilidade era mais do que negativa; a palavra certa seria destrutiva. No entanto, os 2% que sobravam: deram-se. Fiquei perplexo. Como foi possível? O Natal, nesta família, foi salvo. Quando ninguém imaginava. Disse cheio de sabedoria aparente: às vezes existe uma terceira hipótese (eu que geralmente só acredito em duas). Etc.
Quero dizer, com tudo isto, é que: não deixem de acreditar. Agarrem-se. Não percam a fé. Mas não se baseiem apenas na fé no outro, no outrem, não percam a fé em vocês. Lutem. Às vezes temos algo a centímetros dos nossos dedos e a preguiça, a apatia, o atrito, fazem com que fiquemos a olhar apenas. Não olhem. Agarrem. A morte está à espreita desde o dia em que nascemos...valerá a pena esperar apenas que venha? Não me parece. Façam a vossa história agora, e contem-na como querem que seja por vós vivida. Passa-se mais um ano, aprende-se, vive-se, morre-se, dá-se...Descarta-se um ano. Agora? Agora é o para sempre, agora é o talvez para sempre, agora é o momento. Agora é fazer. Vive.

Desejo um bom Natal a todos. E desejo um ano de 2011 melhor ou igual, mas nunca pior.

Legacy

Fizeram-me acreditar que acabariam os tormentos
depois de passado o cabo das tormentas...

O que moveu o Homem na sua jornada na História?
O que levou o Homem a deixar um legado?
É a insignificância do ser, a sua insatisfação,
A sua vontade de atar os demónios à terra...

Fizeram-te acreditar que tudo seria diferente............................................................................
Só por meros segundos, transformados em momentos
pelo tempo que finge modificar. Agora sentes alguma ira.
Mas a ira passará, como passa a ferida de uma mentira.
Lembrar-te-ás de tudo o que foi por ti conquistado,
seduzido, ultrapassado, descoberto. O que outrora
foi uma experiência só tua é agora ensinamento
para todos os outros.
Alguns podem seguir-te, outros apenas aprender-te,
mas estarás para sempre, de alguma forma,
ligado à História.

Mas existem alturas na vida que nada é o que parece ser,
e vives acostumado na calma
esquecendo-te que um dia acabarás por morrer.
E essa é uma luta na qual não podes vencer. Acordas;
o medo trepa o teu corpo com ambição
e quando o sentes de novo
já te magoa a alma.
Afinal do que valeu isto tudo?
Valeu para muitos , talvez para todos...
Menos
para
ti.

Cortante frio...Lisbon

Está um frio em Lisboa que já não se sentia há muito tempo (talvez desde o ano passado). Aos poucos as acções do Homem estão a ter repercussões palpáveis a todos os sentidos. Este é um deles...

Enquanto caminhava na minha rua sabia-me mais do que muito bem o sol que se fazia penetrar em mim, mas movendo para uma sombra qualquer o frio era enorme. Levando ao extremo a comparação, é como se sentisse o deserto de dia e de noite mas com segundos de diferença. Chato. Muito chato. Não tenho luvas. Não as uso à anos, mas a realidade é que nunca me ajudaram muito...as mãos são frias. São a parte do meu corpo que me depressa e que durante mais tempo se mantêm 'mortas'. Uma desgraça. A cara gela depois, e quase se torna difícil respirar. É uma chatice. E em casa sinto saudades de algo que nunca tive, uma lareira. Mas adorava poder sentar-me em algo confortável, com uma manta quentinha, com um bom livro sobre as pernas, ou com o computador portátil, e sentir as labaredas...Não se pode ter tudo não é verdade? E os pobres coitados que não têm nada? Que nas ruas tentam encontrar conforto (se é que se pode chamar conforto) em cantos de ruas ou edifícios? Onde o papel ou roupas rotas servem de agasalho...
Por isso, dou valor a ter quatro paredes que me protegem do frio. A ter forças de lutar contra o frio. Quando penso em me queixar penso naqueles estão lá fora, a sentir o verdadeiro frio, encolho-me e mantenho-me calado.
A sorte que é soprada na nossa vida é por nós sacudida com ingratidão. E talvez ingratidão seja pouco...
E logo agora que é Natal...mas para isso preciso de mais um tempo.

Master of puppets , parte Dois e última

Pensamos sempre que o fim está próximo,
como se fosse possível alguém se esquecer
da arte de mover as cordas...
Do prazer que isso lhes dá.
Quando a nossa inocência é certa
o mais certo é sermos apanhados
sem nos apercebermos
como em armadilhas na floresta.
Os dados foram lançados sim...
Mas é como se estivessem viciados.
A nossa força é nula, ou para lá caminha.

Escravizados numa vontade não nossa
pouco esclarecidos nos passos que damos.
Louvada seja a mão que nos protege
ou que já protegeu.
É o apogeu das massas
numa falsa glória. Triste é o fado
dos humanos.

Mais valia ver tudo isto a desabar,
tudo cair por terra...
Morrer inocente, de consciência tranquila,
sem deixar restos mortais e imortais para trás,
esmagando o ego
não deixar pedra sobre pedra.
A outra face da moeda é igual...Não interessa
a sorte que tentam controlar desesperadamente.
Quem controla sorri
consciente deste fim deprimente.

Reconciliação com a morte

Adormeci nesta calma morta.
O cansaço das pernas subiu até ao resto do corpo.
É como se estivesse morto, mas não estou.
Não sei do que falo...A fome enfraquece
a pele envelhece anos a mais, e a força
da língua não é suficiente para sussurrar.
A raiva e o ódio calaram-se, não sei quando voltarão.
E esta monotonia apoderou-se de todas as minhas células.
O tédio existencial criou raízes até aos confins do meu ser.
Queria que toda esta apatia se dissipasse...
Mas ainda não chegou a hora.
O silêncio deu-me uma estalada silenciosa,
com uma rapidez graciosa, enquanto suspirava.

Quando a morte se aproxima
finjo-me de morto.
Morrer mais? Para quê?

(E quando estou quase a dar de mim,
apodrecem sentimentos dentro de mim
relembrando-me que ainda existem coisas por fazer;
e que a revolta serviu-me sempre perfeitamente.
E que tudo o que já fiz não está de todo morto.
E por momentos solto-me. Renasço solto. Pronto.)

Na linha da frente travo a morte com as duas mãos.
Ainda não terá chegado a hora...Não enquanto aqui estiver.

Vengeful

O corpo da rainha estava estendido no chão...Talvez por coincidência, ou por um último acto irónico contra o destino, a sua mão estava em cima do trono, aberta, como se segurasse algo invisível, como se não segurasse nada, tudo aquilo que viveu ali sozinha: o vazio. Tinha uma espada que trespassava o coração, de onde escorria sangue. A pouco mais de um metro da rainha, estava marcado no gelo as suas últimas palavras, com pedaços de pele e carne, e bastante sangue. Esta mistura permitiu, que mesmo com o gelo que vinha sempre mais, que as palavras lá ficassem marcadas.
No silêncio que assombrava agora aquele local, onde vestes geladas ainda cobriam um corpo que ainda se percebia humano, aconteceu algo...Algum impacto, de natureza divina, ou de natureza natural, quebrou um grande pedaço de gelo. A rainha ficou onde sempre viveu, naquela terra fria. As palavras que escreveu, caprichosamente ou não, foram levadas para o oceano...

Viemos por outras palavras: construir a vingança.
Vingar os que já não têm forças, os que foram prejudicados,
Vingar os indesejados, os que foram mal tratados.
Viemos derrubar os limites da fome.
Tudo isto não passa de um desejo, que se transformou
em chama acesa, que baila no nosso peito,
que embala o nosso pensamento antes de adormecermos.
Porque a nossa guerra é outra...
E talvez seja sempre, até vos conseguirmos abrir os olhos.

Mas para já não queremos nem sangue, nem revolta,
nem ingratidão...De ingratidão está este mundo repleto.
Não. Por agora não...
Olhávamos o mar no silêncio da noite escura
quando um enorme pedaço de gelo enterrou na areia.
Depois de passar o efeito de estranheza
alguém reparou nas palavras escritas...Leram em voz alta.
Alguns choraram.
Outros também choraram.
Alguns olharam para o céu...pensativos.

Por isso hoje, mas talvez só hoje, só por agora,
vamos falar de outra vingança.
Aquela que nos liberta as amarras da alma
e do corpo. Aquela que nos faz ferir para defender.
Aquele puro sentimento de ajuda...de respeito.

Depois de meses e anos à procura de respostas,
depois de meses e anos a preparar tudo,
chegámos a uma terra fria.
Não é preciso contar a visão que nos assombrou a alma.
Nem sequer é importante.
No trono estava um rei. Um novo rei. Sozinho.
Segurava uma espada diferente de todas as que já
tínhamos visto. Comprida, afiada, parecia capaz
de queimar o gelo...
O rei, depois de muito tempo a conversar
com todos nós, compreendeu.
E deu-nos a mão, feliz, pelo nosso gesto.
Naquele local frio, onde o silêncio dá lugar ao silêncio,
construímos uma aldeia.
Vingámos muitos réis e rainhas,
pela sua honra, pelo seu sofrimento...
E tudo graças a uma rainha
que teve a vontade de escrever palavras...

É esta a vingança talvez mais saudável. Aquela
que serve para defender uma alma,
para agradecer gestos de alguém.
A honra nem sempre pode sair brilhante, por vários motivos adversos...
Pois a nossa missão
manterá um sofrimento passado em descanso,
honrando esta causa.
Para sempre talvez.

Nem só os pinguins nos ensinam..

Não consigo acrescentar palavras...Este clip fala por si. Smile.

Hateful

"Um dia matarei todos aqueles que odeio!", gritou a rainha ao vento. O silêncio já dormia naquela terra fria há muitos anos. A solidão fazia-lhe companhia. A rainha nunca exigiu a ninguém, nem mesmo a Deus, chegar a este degrau. Foi a sentença que a vida lhe ditou: longa, dolorosa, fria...A vida está longe de ser justa. Os desígnios de Deus estão longe de ser compreendidos pelo Homem. E ali estava a rainha, só, amaldiçoando através do vento, todos aqueles que ela odiava...Mas a verdade que ficou gravada nos livros é que a rainha acabou por morrer sozinha no trono. Trespassou aquela antiga espada certeiro no próprio coração. Acabando assim por matar a única pessoa que realmente odiava...

A vida parece-me tão preciosa agora
que já não a vivo. Tento-me recordar
dela, e quando não tento sonho com ela.
Desde pequena que aprendi a amar,
a dar valor a tudo aquilo que tinha
a todos aqueles que me amavam.
Nunca me apaixonei, daquelas paixões que se
transformam em amor, no verdadeiro amor,
aquele amor que com o tempo ultrapassa o do
sangue, aquele amor que nos completa.
Dei sempre o meu melhor, em tudo.
Mas o destino, ou esse Deus estranho, levou-me
a este trono gelado. Sempre gostei de neve...Mas viver
todos estes anos nela fez-me perceber a beleza das folhas
que caiem das árvores, na sua metamorfose,
a beleza dos rios, lagos, e do mar...da areia, da terra,
das rochas, e pequenas pedras. Do sol...do calor.
Todos estes anos, onde sozinha governei o meu mundo
e o dos outros, ou pelo menos assim o pensei,
fizeram-me pensar muito...
E tentei guardar ódio a todos aqueles que me amaram
mas que nunca me procuraram...Já disse que tentei?
Mas não consegui.
Deixo aqui, gravadas estas palavras, no gelo...
As pontas dos meus dedos já se encontram em carne viva,
o meu próprio corpo já me causa repulsa e quase pena.
A minha alma já me causa repulsa. Nada mais me resta...
Que estas palavras bastem ao que se seguir a mim.
Pois tudo o que podia ter feito de errado neste mundo,
nesta vida,
já está feito...Agora resta-me esperar ser recebida no céu
com uns braços pelos menos semi abertos.
Odeio-me.

Merciless

A rainha estava sentada no trono. Outrora, nesse mesmo trono de gelo, onde a tempestade divina não conseguia alcançar, estava um rei. O seu olhar era frio, mais frio que o ambiente que o rodeava. Segurava uma espada mais longa que as normais, mais afiada; nunca foi usada em vão. A sua armadura não estava gasta, mas foi usada por vários tempos, várias temporadas. A rainha estava sentada no trono...E recordou o rei antigo. Não derramou uma única gota de sentimento; sabia que tinha chegado a sua hora, e a hora de ser ela a comandar. No entanto, mesmo sentada no apogeu do frio, onde o divino jamais conseguirá penetrar, assim como a luz humana, sentiu-se...em palavras que não consegue explicar: sozinha.

Os tempos podem ser outros
mas a vastidão da insegurança é igual.
Podemos tentar enganar os nossos olhos
a nossa emoção...
E a razão soberana.
Poderá um dia existir um lugar magnífico
onde um só homem, ou vários homens escolhidos
consigam elevar toda uma população.
Mas ainda não. E o passado é sangrento...
O passado é arrogante.
A alma ambiciona pouco ou em demasia;
falta força na vontade
falta consciência nos actos,
Sobra a solidão no trono de gelo
Enquanto outros conseguem viver com a arte
da dança dos pássaros no interior do deserto.
O vazio não é total.
O vazio não é eterno.
É o mesmo que ambicionarmos o céu
mas fazermos o inferno.

Sinto saudades de uma batalha épica que nunca vivi.
Onde almas de homens corajosos
feriram para sempre a História da Humanidade;
onde a espada não hesitava no golpe final
onde a mão não tremeu na hora de abrir o portão,
os pés caminhavam distâncias inimagináveis...

Onde estão os guerreiros?
Onde está a conquista?
A minha espada está enterrada numa areia de uma praia qualquer.
Sinto-a. Espera por mim, com a mesma fome de sangue de outros tempos...
E nós precisamos disso. De fome. De sabedoria. De acção.
De evolução, de iluminação, de sangue.

Mas por enquanto ainda somos ninguém...
E queremos muito pouco.
E até ser possível fazer algo importante
vão-se lembrando que:

A rainha está sozinha...
Não queiram cometer o mesmo erro..

Master of puppets , parte Um

A ilusão do controlo. Ou a força da sua realidade.
Alguns são esmagados por ele em tenra idade;
para alguns nunca existirá um novo mundo.
Um ouvido surdo, um falar mudo,
é talvez invisível aos desatentos os fios que
prendem os músculos do corpo humano.

Expulsem a responsabilidade dos vossos actos
como se esta não importasse. Haverá tempo...
Haverá desculpa. Interessa que se saibam mover
ao som da vida; enquanto os fios são balançados,
puxados, deixados cair...

Duvido da capacidade humana para distinguir
a realidade da ficção; a verdade da ilusão,

Sem reflectir na consciência falsa de quem controla
os passos de quem anda, ou faz andar.
De quem cria o caminho, de quem o tentou criar, de quem
o pisa apenas, sem fazer por se mover.

Esperem...por momento consegui ver os fios!
Ou terá sido apenas a minha imaginação?

É o destino gravado nas estrelas, no plano de Deus,
na ironia dos sinais, ou das coincidências;
é querer ambicionar, ou pensar querer-se ambicionar,
sem dar tréguas à mais pura concretização.

Este momento não é único.
E não acaba por não se pensar nele.
Talvez por isso mesmo ainda lá esteja:
sonhando ver movimentos estranhos
ou a nossa própria essência em cada acto.
E não acaba...

Sala de pânico

Se tirasses a camuflagem que protege
a paisagem da realidade sobrava a nudez.
Chamam-lhe verdade, arte, obra,
mas é apenas isso que sobra;
a lucidez da cobra que crava os venenosos dentes
na pele humana é total.
As paredes parecem fechar, sobre toda a alma,
não deixando espaço para respirar,
porque chega uma altura na vida
em que parece que nada faz sentido.
É como estarmos no chão deitados
sem nos lembrar-mos de ter caído.
O mundo não é como eu estou à espera;
e isso não é problema vosso.

O tempo escasseia, como grãos de areia
a fugir por entre os dedos das mãos;
A lavagem da alma em momentos de silêncio...
É um eco largado sem consentimento contra as paredes
que o reflectem de volta.

São batalhas de mágoa,
problemas que não sabemos de onde nasceram
nem porque se mantêm vivos,
Procuramos uma pista, um sinal...
É tão inútil como gritar debaixo de água.

Podem olhar à vossa volta...
As paredes parecem iguais?
A cor mantém-se?
Está tudo no mesmo lugar?

Desenganem-se. O sal só salga
se o deixarem salgar. Os milagres? Pertencem a Deus.